Lei gli si avvicina molto sofferente. Lo si legge in volto.
Le metastasi alla schiena cominciano a farsi sentire.
Il tavolo della Tac è duro e alzarsi e rimettersi in piedi è una tortura che infliggersi da sé non migliora la situazione.
Le metastasi alla schiena cominciano a farsi sentire.
Il tavolo della Tac è duro e alzarsi e rimettersi in piedi è una tortura che infliggersi da sé non migliora la situazione.
Lo chiamiamo dottor K.: sul cartellino un nome che sa di Boemia.
Il dottor K. si avvicina alla donna.
Le chiede: "Come si sente oggi?". Una voce gentile.
Qui sono tutti piuttosto disponibili - sarà il reparto - ma lui fa qualcosa di nuovo ai miei occhi, un piccolo miracolo: la guarda con una tenerezza paterna, con lo sguardo di chi sa, e le carezza con un breve tocco leggero il viso. Niente più.
La donna abbassa il capo, si rilassa un po', e continua il suo calvario con un volto amico in più. Lo sconosciuto dottor K.
*foto flickr/zanganassa
2 commenti:
Da medico, comprendo benissimo quanto racconti. Un tocco di leggerezza, un sorriso, un'entrata in sala di degenza non sussiegosa ma aperta compiono il "grande" (e non piccolo) miracolo di rendere i pazienti più sereni, ed anche (e qui è l'aspetto scientifico della cosa) più disponibili ad essere curati. Grazie per questo "ritaglio" di vita in ospedale, che io vivo ogni giorno, e che apre uno squarcio tra le rivendicazioni reciproche e fra le accuse spesso giustificate fra il paziente ed il personale sanitario. L'alleanza terapeutica comincia da qui.
il tuo commento mi fa particolarmente piacere su questo tema. Ciao
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